Susurros a la Luna Llena: Historias, Relatos.

La muerte y resurrección de Osiris

Wed, 19 Dec 2007 15:42:43 GMT

Los padres de Osiris vieron que este era fuerte y bondadoso, por ello le encargaron gobernar los territorios fértiles y cuidar de la vida de plantas, animales y seres humanos. A su hermano Seth dieron los amplios territorios desérticos y extranjeros. Todo lo salvaje y fuerte, los rebaños y las fieras pusieron bajo su cuidado. Osiris e Isis formaban la resplandeciente pareja del amor. Pero la niebla de la envidia turbó a Seth, por eso este se confabuló y con la ayuda de setenta y dos miembros de su séquito invitó a una fiesta para aniquilar a su hermano. Esa noche, llegaron los conjurados y Osiris. Seth presentó a los concurrentes un magnífico sarcófago prometiendo regalarlo a quien ocupándolo se correspondiera mejor con las medidas. Así unos y otros entraban y salían hasta que le correspondió a Osiris realizar su prueba. De inmediato, bajaron la tapa y la clavaron. Osiris, atrapado, fue llevado así hasta el Nilo y arrojado en sus aguas con la intención de que se hundiera en las profundidades. No obstante, el sarcófago flotó y llegando al mar se alejó de Egipto. Pasó mucho tiempo hasta que un día la caja llegó a Fenicia y las olas la depositaron al pie de un árbol. Este creció hasta una altura gigantesca envolviendo con su tronco al sarcófago. Admirado el rey del lugar por el imponente ejemplar lo hizo derribar y llevó el gran tronco a su palacio a fin de utilizarlo como columna central. Entre tanto, Isis tuvo la revelación de lo ocurrido así es que se dirigió a Fenicia y entrando al servicio de la reina pudo estar cerca del cuerpo de su marido. Pero la reina comprendiendo que su servidora era Isis, le entregó el tronco para que dispusiera según fuera su deseo. Isis, partiendo la envoltura de madera extrajo el ataúd y regresó al Egipto con su carga. Pero ya Seth estaba enterado de lo ocurrido y temiendo que Isis reanimara a su marido, robó el cuerpo. Velozmente se dio a la tarea de desmenuzarlo en catorce pedazos que luego dispersó por todas tierras. Así comenzó el peregrinaje de Isis recogiendo los trozos del cadáver.

Ya hacía tiempo que la oscuridad reinaba por la muerte de Osiris. Nadie cuidaba de los animales, ni de las plantaciones, ni de los hombres. La disputa y la muerte reemplazaron para siempre a la concordia.

Cuando Isis logró recuperar las distintas partes del cuerpo las unió entre sí y ajustándolas fuertemente con vendajes realizó sus conjuros. Luego construyó un enorme horno, una pirámide sagrada y en sus profundidades emplazó a la momia. Estrechada a ella, insufló su aliento. Hizo entrar el aire como el alfarero lo hace para aumentar el calor del fuego de la vida...

Cuenta atrás

Wed, 28 Mar 2007 22:46:59 GMT

15 plumas de angeles caidos,
14 enemigos sedientos de sangre,
13 sueños incumplidos,
12 espadas de plata para
11 caballeros negros,
10 reinos en ruinas,
9 ciudades en llamas,
8 tormentas de arena en
7 desiertos ardientes,
6 heridas mortales,
5 corazones rotos,
4 almas condenadas al infierno,
3 estandartes perdidos,
2 esperanzas,
1 vida.
Muerte.
Esta es mi cuenta atrás, la que las parcas me han enseñado. Aprendela o muerete. Y escoge rápido.

Angel caido

Wed, 14 Mar 2007 12:53:11 GMT

Me enfrenté a Dios y cortaron mis alas.

Descubrí su secreto y me desterraron.

Robaron mi libertad, me encadenaron,

me arrancaron la vida, me asesinaron.

Con humillación vi profanar mis alas.

Mis negras plumas ardieron por siempre

condenadas a ser símbolo del mal.

Ahora vago solo entre las llamas del infierno;

esperando mi hora, esperando la hora de acabar con la Autoridad.

Crónicas vampíricas

Tue, 06 Feb 2007 20:25:08 GMT

Bueno, no es broma, ya tengo aquí las cuartas crónicas vampíricas. Recordemos que dejé a nuestro desconocido arrestado por un gorila de tamaño xxl llamado Orden.

Crónicas vampíricas 4

El teatro está casi lleno. Parece que esta reunión, a pesar de haber sido convocada de repente, ha atraído la atención y la curiosidad de muchos más individuos de lo habitual. Incluso las primeras filas están ocupadas por esos peces gordos aspirantes al puesto marionetista de la ciudad que por una vez han dejado sus asuntos para dejarse ver en el mundo de los pobres seres terrenales. Los juicios y la posterior ejecución que salvo contadas excepciones les acompaña despiertan cierto morbo dentro de ese colectivo de seres aburridos de una vida demasiado larga que se dedican tan solo a satisfacer sus deseos más inmediatos de la manera más ostentosa posible.

A ambos lados de la sala, patrullando en silencio como si de autómatas se tratase, dos figuras en poco diferentes a meras sombras vigilan que nada se salga del más escrupuloso orden.

Desde un taburete y atado con más cuerdas de las aparentemente necesarias sonríe la pobre víctima de la próxima actuación. La sonrisa de superioridad le va a durar poco, lo extraño es que no la haya perdido aún teniendo en cuenta que ha sido Orden quien le ha traído. Viste como si acabara de llegar de unas vacaciones en Tenerife, con una camiseta blanca desabrochada mostrando el pecho, unos pantalones vaqueros que parecen haber dado más de una vuelta al mundo y en el pecho llama la atención un enorme colgante dorado del tamaño de una nuez. Desde aquí no puedo ver el símbolo que representa pero no parece haber sido obtenido por métodos reconocidos por la ley.

Un poco más atrás que el extraño y desgraciado individuo, detrás de su mesa de caoba, estaban la cabeza y las dos manos del gobierno de la ciudad: Ley, Orden y Espíritu Santo. Ley cada día más seria, Orden cada día más grande y Espíritu Santo… bueno, de este último se podrían decir una serie de adjetivos poco agradables suficientemente larga como para ofender a cualquiera. Claro que a nadie se le ocurriría decirlos en voz alta porque nuestro querido Sócrates no se ha ganado el nombre de Espíritu Santo por ciencia infusa. Este tipo tiene oídos por toda la ciudad. Parece estar presente en cualquier sitio en cualquier momento y lo más curioso es que nadie le ve.

Ley se levanta y se acerca al tipo de la camisa blanca. A ambos lados de la sala las dos sombras se detienen ¿cómo pueden estar tan preocupados por un tipo que está mejor atado que Andrómeda? eso sin contar la multitud de gorilas o mini-Ordenes que hay esparcidos por el teatro.

-Nombre – Ley siempre tan escueta. Nuestra querida Jacqueline, la voz y la palabra de la ley, quien dicta las normas a seguir y las prohibiciones, la segunda al mando después del Padre. Desde detrás de sus diminutas gafas rosas de Dolce & Gabbana sus ojos repasan al individuo como si de un escáner mental se tratara. No parece gustarle su sonrisa, que no se ha borrado a pesar de la situación.

-¿Cuál de todos? –pregunta medio en broma. La mirada taladradora de Ley parece que le ha valido como respuesta ya que tal responde con su irritante sonrisa-. Xezbet.

Continuo con las crónicas

Wed, 30 Aug 2006 14:28:28 GMT

A raíz del comentario de Valerian he hecho unos pequeños cambios en el capítulo anterior. Son tan solo cambios en el léxico para aquellos que no saben qué es un ghoul y cosas similares.
En este capítulo no hay mucho avance. Seguimos en el bar y termina cuando salimos de allí. Ya pondré más acción en los siguientes, y haré algún otro personaje para no llevar un grupo de uno.

Crónicas vampíricas 3

El oficial O’Donell, o Orden, como se le suele conocer, ha arrastrado al tipo de la camisa blanca como si de una marioneta se tratase hasta un rincón del bar. Parece querer arrancarle la cabeza de un guantazo, pero su posible víctima no parece asustada. No sabe lo que le espera. Mi señor tubo una vez la osadía de contradecir a Orden y no duró en pie tiempo suficiente para explicar sus motivos. Si se le perdonó la vida fue porque suponía una gran ayuda para mantener las leyes en las calles, o al menos algunas de ellas. ¿Será este nuevo recluta lo bastante importante para salvarse? no creo, nunca le he visto en el teatro. Supongo que le convirtieron sin permiso. Es una lástima, me gusta su rebeldía. Tal vez sea de los nuestros, aunque por el aspecto… ¿quién sabe? igual es un gato callejero que acaba de llegar a la ciudad.

El desconocido comete el error de mirarle divertido mientras Orden grita más que habla y gruñe más que pronuncia un rápido discurso sobre la mascarada que esconde con poca sutileza varias amenazas sobre castigos poco agradables.

Aparentemente el resto del local está pendiente de sus cosas, pero las conversaciones de besugos no pueden esconder un morboso interés por el desagradable destinos que le espera al osado individuo. Supongo que no todos piensan que debería haber más gente así ya que de otro modo la secta no tendría soporte alguno. Una lástima.

-¡Sarah! ¡Te he pedido un zumo hace tres cuartos de hora! –tiene razón, lo ha hecho, y por eso lo había olvidado. Hace tanto tiempo que seguro que él también se ha quedado embobado contemplando la función.

-Ya va, lo siento –me disculpo mientras le sirvo la copa con la roja sustancia que tanto se bebe por aquí.

Mala cosa. Orden se ha dado la vuelta. Su mirada me está diciendo que no husmee. Me vuelvo para servir a unos cuantos clientes aún pensando en la escena que se desarrolla a mis espaldas. La ventaja es que no es muy difícil recordar ya que normalmente todos piden lo mismo. Aunque a veces hay alguno de gustos particularmente exquisitos.

-Sírveme lo mismo pero con cariño –me dice con sorna una voz que no conozco. Cuando alzo la vista está allí. Es el tipo de la camisa blanca. Miro hacia Orden que se acaba de dar cuenta de que se le ha escurrido y se acerca enfadado. Verdaderamente da miedo.

-¿Vivirás para pagarlo? –digo pensando en un susurro. No me ha oído, entre otras cosas porque la enorme manaza del oficial se ha vuelto a posar en su hombro, esta vez acompañada por otras manos algo más pequeñas pero igualmente imponentes que le inmovilizan.

-¡Ah! ¿No había terminado? –increíble ¿como es capaz de mantener el sentido del humor en una situación así?- discúlpeme pero me gustaría continuar nuestra agradable charla completamente saciado.

Orden le agarra por los cuellos y le levanta en el aire. El silencio se abre paso en el local. Parece como si hasta la música se hubiera detenido a pesar de seguir sonando. Se dispone a arrancarle la piel a tiras, pero cambia de opinión.

Le suelta mientras hace un gesto a los gorilas de la talla pequeña (cuyas manos son aún más grandes que mi cabeza) para que le sigan.

-¿Ya se marchan? una lastima. Ya nos veremos –no ha surtido efecto. Le agarran y le llevan a empujones hasta la puerta. Aún puedo oír el vozarrón de Orden gritando algo sobre la quinta tradición, la de la hospitalidad. Parece que se trata de alguien nuevo en la ciudad que aún no se ha presentado.

Cronicas vampíricas 2

Tue, 29 Aug 2006 12:59:40 GMT

Lamento la tardanza en actualizar y que estas crónicas se hayan retrasado tanto. Estoy de vacaciones y aquí no dispongo de demasiado tiempo de internet por no decir practicamente nada. Aquí va la segunda parte, como ya dije paralela a las crónicas de Valerian.

Ya tengo la 3ª, pero les dejaré un poco de intriga y la colgaré mañana o pasado. (Por cierto, a partir del 31 soy mayor de edad ^ ^. A ustedes no les importará lo más mínimo pero es mi blog y lo pongo.)

Crónicas vampíricas 2

Las puertas del Bunnyland se abren con estrépito y entra un hombre con cara de asustado.

Lo conozco; es el siervo de un viejo colega que murió hace poco en un encontronazo con una banda un tanto radical. Me pregunto por qué tendrá tanto miedo.

Un extraño personaje entra detrás de él. Lleva la mano con el dedo índice estirado como si se tratara de una pistola mientras su joven víctima le mira asustado. Parece divertirse con la escena. La verdad es que no le falta gracia.

-Aquí es –la voz le tiembla claramente ¿qué habrá pasado?

El desconocido viste unos vaqueros algo desgastados y una camisa de verano blanca desabrochada como si estuviera en la playa. Debe ser de los nuestros porque si no estaría helado de frío.

Es extraño ver a alguien así en un local como el Bunnyland. El conejo de la entrada suele dejar claro que tipo de lugar es este. Supongo que habrá amenazado al primero que se encontró para que le trajera a algún lugar donde la bebida no sea... artificial.

El pobre se aleja pero para compensar un grupo de jóvenes se le acercan. Desde aquí puedo oler como apestan a alcohol. Odio cuando los mortales se acercan demasiado si no es para darnos de beber ¿quién les ha dejado entrar? Supongo que se habrán salvado porque nadie querrá acabar beodo perdido por la cantidad de alcohol que deben de tener en la sangre.

-Oye tú ¿de donde sales? –el pobre borracho está intentando señalarle con el dedo pero tiene un ligero desvío a la derecha. Quizás alguien debería intervenir pero parece que todos sentimos curiosidad por la extraña sonrisa del tipo de la camisa blanca.

-¿Me hablas a mí? –dice después de mirar alrededor con fingida sorpresa-. Perdona pero con tu bizquera no puedo saber exactamente hacia donde miras.

El chaval se ha enfadado un poco. Ciertamente parece estar a punto de estallar. Del bolsillo saca una navaja de unos veinte centímetros y se dispone a atacar sin repetir la pregunta pero... ¿por qué se ha detenido? parece que le hubieran matado de repente. El extraño tan solo ha hecho un gesto como si fuera a disparar una pistola imaginaria pero el otro ha caído de rodillas ¿a qué están jugando? El resto de los chicos no saben si se trata de una broma de su cabecilla o es en serio. Yo tampoco.

El desconocido se vuelve y se acerca a la barra mientras el chaval de la navaja se da cuenta de que no está muerto (el pobre debe ser imbecil). Cuando llega a la barra se da la vuelta, hace un gesto de lanzarle algo y el chaval sale corriendo como si le persiguiera el diablo. No ha durado mas que un par de minutos, pero todo el mundo está pendiente de la "pelea", si es que puede llamarse así. Al desconocido parece no importarle, pero eso puede traerle problemas.

Sonríe divertido mientras se inclina en la barra. Parece ir a pedir algo al barman pero no le da tiempo. Una enorme mano le coge del hombro y le vuelve con firmeza. Creo que lo mejor es alejarse. La suerte va a cambiar para él, no habrá numerito que le salve de Orden.

Mís crónicas vampíricas

Thu, 20 Jul 2006 11:09:44 GMT

El otro día hablando con Valerian (Ver "melodías para sordos") se nos ocurrió que si yo comenzaa unas crónicas vampíricas podríamos hacer una historia paralela. El comienzo habrá de ser distinto y enlazarlo despues ya que me lleva ventaja pero lo intentaré.
Para los que hayan leido sus crónicas vampíricas que sepan que no seré tan indirecto como él y que cambiaré el narrador en cada capitulo según me plazca.
Así pues y sin más dilación, allá va.

Crónicas vampíricas 1
La lluvia golpea contra los cristales del coche patrulla como si quisiera atravesarlo. No he salido del coche desde que empezó a llover, pero estoy calado hasta los huesos. Tal vez sea por la gotera que cae directamente sobre la palanca del freno de mano, que cada vez que giro su trallectoria se encuentra con mi cabeza. Suerte que tengo la gorra.
-¿Qué coño es eso? -mi compañero me interrumpe en mis pensamientos. Enseguida averiguo el por qué de su pregunta.
En mitad de la carretera hay un coche atravesado interrumpiendo el paso en ambos sentidos. Sobre él, la silueta de un hombre que parece estar contemplando las estrellas. Solo que aquella noche no se veían.
-¡¿Se puede saber que demonios hace usted ahí?! -mi compañero siempre tan impulsivo. Él sale del coche mientras yo me acomodo en el asiento a esperar a que le dé un buen rapapolvos al tío ese.
-Chhhssss -el hombre se lleva la mano a la boca y le manda callar. Le espera una buena, mi compañero tiene muy poca paciencia.
-¿Quíen te has creido que eres? ¡Retira de aquí el coche si n quieres que te arreste!
Un rayo ilumina por un momento la escena. El hombre viste una camisa de verano desabrochada y un colgante del tamaño de mi reloj con un extraño símbolo. Sonríe con malicia y el brillo de sus ojos es ciertamente aterrador.
-No molesteis a las estrellas -dice medio susurrando-. Es por vosotros por lo que no quieren salir.
Eso me ha dejado a cuadros. Mi compañero comienza a reir. Espero a que la sonrisa del extraño desaparezca pero con cada relámpago compruebo que sigue ahí, como la de un niño que se divierte atormentando a una lagartija.
El extraño entonces levanta la mano y la agita como si estubiera borrando una pizarra tras de él. No deja de mirar a mi compañero, que se ha quedado callado.
De repente escucho un grito aterrador de mi compañero. Ha desaparecido, al igual que el otro hombre.
-¡Mierda! -solo puedo maldecir. Salgo del coche y cojo la pistola. Ahí está, de pie sobre mi propio coche. Y no hay rastro de mi compañero.
-¡¿Donde está?! -pregunto gritando.
El extraño sigue sonriendo. Su mirada me taladra las pupilas pero por algun extraño motivo no puedo apartar la vista.
Entonces se desvanece. Desaparece misteriosamente ante mis propios ojos.
-Bienvenido al infierno -me dice el extraño al oído. Está detras de mí. Mis piernas no responden, quiero correr pero me he quedado congelado.
Todo se ha vuelto negro.

A la mañana siguiente despierto sobre la carretera. No recuerdo nada de la noche.
Miro a mi lado y me horrorizo. Mi compañero está ahí, pero su rostro muestra una expresión de terror indescriptible. Los ojos parecen estar a punto de salir de sus cuencas. Parece haber muerto de puro miedo.

otro relato

Thu, 19 Jan 2006 13:24:07 GMT

Era una noche cerrada. La lluvia se filtraba entre sus ropajes como si cada gota de lluvia buscara cobijo de la tormenta. Las altas paredes del callejón se alzaban amenazantes como si desafiaran a alguien a adentrarse en aquel pozo de oscuridad, empequeñeciendo a la solitaria figura, que caminaba cabizbaja soportando a duras penas el peso de la lluvia y el viento.

Llevaba un paquete bajo el brazo con gesto protector y la mirada clavada en el suelo como si tubiera miedo de lo que pudiera encontrar si alzaba la vista.

Le pagaban una cantidad ridículamente alta por aquel trabajo, lo que podría hacer pensar cualquier cosa; pero no le importaba. Necesitaba aquel dinero para vivir. No, él no vivía; alguien necesitaba ese dinero para vivir. En otra ciudad, o tal vez en la misma, una mujer que se creía olvidada recibía cada semana una carta notificando un ingreso anónimo en su cuenta.

Aquella noche el callejón estaba inusualmente vacío. El castañeo de sus dientes solo se veía acallado por el rugido del viento.

Se apoyó en la pared a esperar a alguien. No sabía quien vendría, nunca lo sabía, pero tampoco tenía la intención de intimar con ninguno de aquellos misteriosos destinatarios de ojos fríos y porte amenazador.

Llevaba varios minutos esperando cuando comenzó a impacientarse. Normalmente ya estaban esperando cuando él llegaba, pero aquel día no había nadie en varios cientos de metros a la redonda. Entonces se fijó en el paquete. Por primera vez sintió curiosidad por lo que podría contener aquel sencillo cartón para que alguien pagara tanto dinero por su traslado.

En algún lugar de la ciudad unas campanas anunciaban la media noche mientras abría el paquete. una parte de él le gritaba que corriera, pero acalló a esa parte y siguió desembolviendo el cuidadosamente precintado paquete.

Lo último que vió fue la esfera de un humilde reloj. Mientras el segundero marcaba el último segundo toda su vida pasó por delante de sus ojos como se de un viejo y gastado royo de película se tratara.

Aquella mañana alguien no recibiría ninguna notificación. Ni la mañana siguiente, ni el mes siguiente; hasta sentirse olvidada, hasta olvidar.

Assasini

Wed, 14 Dec 2005 16:37:43 GMT

Siempre había tenido pesadillas de este suceso. Muchas noches se había levantado sobresaltado, con lágrimas en los ojos, y solo se dormía de nuevo tras comprobar la respiración del bulto que reposaba a su lado. Pero se había hecho realidad. Sus peores pesadillas se habían cumplido; siempre lo hacían. Lo único que le extrañaba era el hecho de que no brotó ni una lágrima de sus ojos. El estanque de su corazón parecía haberse secado poco a poco. Había bajado el nivel del agua con cada pérdida; hasta que no quedó nada. Hasta que su alma se terminó de desintegrar.

Se inclinó sobre el cadáver para verlo mejor. La sangre formaba un enorme charco alrededor del cuerpo. Podía incluso haberle parecido hermoso; pero no. El rostro aterrado de la mujer le miraba sin vida, como si quisiera advertirle de lo que le esperaba. Levantó la vista y le vio. El asesino aún sostenía el cuchillo ensangrentado mientras le miraba a los ojos.

Ninguno de los dos mostraba miedo. Uno había sufrido suficiente como para desear la muerte. El otro había causado suficiente sufrimiento como para tener el mismo deseo. En breve uno de los dos sería complacido.

Manchando sus dedos con la sangre esparcida se pintó la cara con unas rayas. Sin decir nada se levantó y se acercó a la pared, donde su vieja espada reposaba desde hacía tiempo. Esperaba que el asesino le detuviera; pero no lo hizo. Simplemente esperó pacientemente.

Cuando sostuvo la espada en sus manos tuvo la certeza de que tenía que derramar sangre o morir. Una parte de su alma que creía olvidada reapareció de repente trayéndole una olvidada sed de venganza.

El asesino se quitó la túnica mostrando su rostro a su adversario.

"Hola... compañero" Eso fue lo único que dijo el asesino. Lo dijo con la mirada fría y tranquila, sin odio ni ansiedad. Simplemente era algo que debía hacer; y no tendría remordimientos por ello.

Se abalanzaron uno sobre otro sin emitir ningún sonido. El entrechocar de espadas rompía el silencio de la noche como si se hubiera desatado una terrible tormenta.

Su respiración era tranquila. Casi como si estuviera reposando en un sillón. Acababa de descubrir que sus últimos años de vida habían sido un sueño. No podía escapar de esa parte de su alma que se había regocijado con el tacto de la empuñadura de su espada; de esa parte de su alma que por fin había despertado de tan largo sueño.

Los pensamientos se mezclaban en su mente como si de un sueño se tratara. Recordaba sucesos pasados, la mayoría terribles. Había vivido siempre rodeado de muerte. La muerte era algo que había pasado de ser temida a deseada por su corazón.

En ese momento le pareció despertar del sueño. El asesino enfundó su arma y esperó a que el cuerpo cayera al suelo.

Se miró al pecho, donde una profunda herida sangraba abundantemente. Entonces se desplomó. Lo último que vio fue una comitiva de gente esperándole en el mundo de los muertos. Gente sin rostro que le esperaban desde hacía mucho tiempo. Gente a la que él mismo había enviado.

El asesino se arrodilló frente al cadáver. No se arrepentía de haber matado, nunca lo hacía.

Sacó un revolver y con los ojos cerrados lo besó. Cargó una bala sin mirar; lo hacía siempre igual, aunque aun no había matado a nadie así. Se colocó el cañón del arma bajo el mentón y apretó el gatillo.

Nada sucedió. Dio un suspiro y bajó el arma. Entonces apuntó al cielo y disparó. El silencio fue roto por el rugido de una bala que busca un corazón y no lo encuentra. El asesino se levantó y guardó el arma.

Llevaba muchas noches así. O Dios o el diablo se habían propuesto que viviera; y el asesino les tentaría una y otra vez hasta que atendieran el más desesperado deseo de su corazón y le permitieran por fin descansar.

Solo una más

Wed, 05 Oct 2005 19:45:57 GMT

No era nadie. No existía. Sólo era una sombra entrenada para cumplir órdenes.

No tenía pasado. Si algún día lo tubo desapareció tras montañas de cadáveres sin rostro; tras truenos sin relámpago en noches despejadas.

Su recuerdo más antiguo se remontaba unos años atrás. La mirada de unos ojos fríos como la escarcha que una vez le habían aterrado; los mismos ojos que ahora se asustaban al ver los suyos.

Sólo necesitaba un nombre, y lo tenía. Actuaría como siempre. Simplemente apretaría un gatillo. No tenía por que cuidar las pistas porque no existía. Sólo era un número, nada más. Puede que en su día tubiera nombre, pero eso había quedado atrás.

Sus víctimas no eran más que fotos tachadas en una pared. No le importaba nada. Servía para eso y nada lo alejaría de su misión. Nunca había sentido lástima ni remordimientos. Nunca había llorado ni lo haría. No era él quien debía pensar. Él solo actuaba.

Abrió la puerta de la casa con facilidad y se coló en silencio. Subió despacio las escaleras y entró en las habitaciones donde varios bultos que dormían tranquilos no tubieron tiempo de saber lo que ocurría. Se miró las manos llenas de sangre y se limpió con las sábanas de una de las camas.

Ahora tocaba esperar. Era paciente porque su vida transcurría siempre igual. Un asesinato detrás de otro. Y no se arrepentía. Su corazón y su alma hacía tiempo que habían sido encerrados en celdas de hielo.

Cuando se oyó un ruido de una llave al girar en el picaporte se escondió por instinto detrás de la puerta. Una mujer entró en la habitación y al ver la sangre ahogó un grito. En ese momento el asesino encendió la luz y apuntó con el arma.

La mujer cayó al suelo al ver a su atacante. Entonces le miró a los ojos y comenzó a llorar.

-No puede ser -sollozaba-. Eres... eres...

El asesino era una máquina sin sentimientos. Nunca vacilaba por mucho que rogaran y pidieran piedad. Como siempre, se dispuso a apretar el gatillo.

Y entonces dudó.

Unas imagenes sin sentido se pasaron por su mente. Imágenes vividas por alguien que murió hace tiempo. Recordó unos ojos que le miraban tiernos; recordó una sonrisa llena de amor. Y vaciló.

-Tus... tus hijos...

El asesino alejó los pensamientos de su mente y disparó.

Disparó una vez. Un certero disparo en la frente. El mismo disparo de siempre. Pero cuando el cadaver llegó al suelo volvió a disparar. Y disparó de nuevo. Y otra vez. Y siguió disparando hasta que solo le quedó una bala.

Estubo unos pocos segundos mirando el cadaver y cayó de rodillas. Y lloró. Lloró por una vida perdida. Lloró por amores olvidados. Lloro por tantos sueños incumplidos. Lloró hasta quedarse sin lágrimas. Lloró hasta que el muro de hielo que encerraba su alma se derritió.

Entonces cogió la pistola y se levantó. Una bala, solo una más. Se dirigió a donde iba siempre, a cometer otro asesinato. Pero tras este último crimen todo acabaría. Esta vez aquellos fríos ojos se iban a cerrar para siempre. Todo terminaría igual que comenzó.

Sólo una bala más.

Ejecución

Fri, 02 Sep 2005 14:45:56 GMT

Allí estaba.Un cigarro en los labios, los ojos vendados y las manos atadas a la espalda.

Aunque no podía verlo sabía a la perfección cuantos hombres se apostaban delante suyo. Todos ellos con los rifles en alto, esperando una señal. Podía haberlos desarmado a todos ellos y haber huido dejando muerte a su espalda. No. Esta vez no. Todo había acabado. No intentaría huir otra vez.

No lo había conseguido. Tres veces había pensado que nacería de nuevo, pero en todas aquellas ocasiones el pasado había llamado a su puerta. Tenía que pagar aquella factura. Tenían que hacer justicia.

Se rió en voz baja con ese pensamiento. Justicia. Una palabra no muy distinta de la palabra Dios. Unos creen y otros no, y cada uno lo interpreta como puede o quiere, pero sea como sea la gente nace y muere por esos ideales.

Daba sus últimas caladas mientras pensaba en silencio. Cuando hubo terminado alguien le quitó el cigarro de la boca.

"¿Estás listo?", le preguntó alguien al oído.

"Por supuesto", respondió.

Cientos de truenos retumbaron por toda la zona. Las balas se clavaron en su pecho haciendole caer de rodillas. "Querían asegurarse de que muriera -pensó-. No han sido pocas". Pero no lo habían conseguido. Todabía sonreía desafiante cuando el capitan ordenó cargar los rifles para disparar de nuevo.

Le parecía que los soldados recargaban a cámara lenta. Se mantenía de rodillas, pero con la cabeza firme, mientras oía el ruido de la recarga.

Entonces, como si despertara de un sueño, sintió algo en el fondo de su alma. Había una persona escondida. Podía sentir su proximidad. Podía sentir sus lágrimas, sus suspiros. Pero ya no había vuelta atrás.

"¡¡¡Te quiero, Elena!!!", fue lo último que gritó antes de que su voz fuera acallada para siempre por una tormenta.

Cerca de allí la silueta de una mujer escondida lloraba desesperada.

La orden de la Espada Quebrada

Mon, 11 Jul 2005 15:18:19 GMT

Este relato lo escribí hace tiempo y está colgado en otra página (*.*) donde a mucha gente le gusta escribir. Pero lo cuelgo aquí para que lo veáis y opineis.

"Ve, hijo. Lo contendremos solos. Dios te necesita en otro sitio."

Esas palabras resonaban en la cabeza de Fálenor con un incesante eco, rebotando en todos los rincones de su mente y despertando un profundo sentimiento de odio hacia quienes habían causado aquella matanza.

Fálenor estaba arrodillado ante las ruinas de lo que había sido una de las más grandes fortalezas; de lo que un día fue su hogar.

Todos los caballeros de la orden desmontaron y se arrodillaron. La mayoría habían crecido en aquel castillo y el dolor les inundaba el alma como una plaga.

Un jinete con los colores de los caballeros hospitalarios llegó cabalgando y desmontando se dirigió hacia Fálenor.

-Caballero Fálenor, lamento lo ocurrido. Soy caballero de Rodas, de la sagrada orden de los Hospitalarios. Os traigo un decreto del santo Papa Gregorio:

"Yo, Gregorio XII, Papa de la santa, católica y apostólica iglesia y jefe de toda la cristiandad. Encomiendo a la orden cristiana de la espada quebrada y en su nombre al caballero Fálenor a purgar a todos los herejes de la orden templaria que se encuentren en su cristiano reino bajo supervisión de la orden hospitalaria; asimismo encomiendo a su maestre, el conde caballero Fálenor a reunirse con el gran maestre de la orden hospitalaria para ponerse a sus prudentes órdenes"

Fálenor detuvo al caballero con un gesto.

-Haga llegar a su maestre que yo, el duque Fálenor, tengo otros asuntos que atender antes de poder reunirme con él.

El caballero sonrió maliciosamente.

-Dados los hechos, mi señor y gran maestre de la orden de los hospitalarios supuso que querríais atender esos otros asuntos antes. Si me lo permite seguiré leyendo.

"El caballero Fálenor, gran maestre de la orden de la espada quebrada, y toda la orden; deberá reunirse con el gran Maestre de la orden de los Hospitalarios so pena de excomunión."

Fálenor no dijo nada. Seguía mirando en desolado castillo.

El caballero de Rodas se le acercó.

-En cuanto termine sus oraciones a los difuntos le llevaré ante la presencia del gran Maestre de la orden.

-¡Caballeros! -gritó entonces Fálenor volviéndose-. ¡La orden de la Espada Quebrada ha sido profanada y su bandera mancillada por los herejes! ¡Pero nos ordenan que debemos partir, que no podemos limpiar nuestro honor! ¡La orden de los hospitalarios nos necesita! Sin embargo, nuestra labor es combatir al hereje ¡Combatir a ese hereje que ha destruido nuestro legado! -entonces dejó de gritar, miró el castillo y añadió-. De modo que yo, me voy al sur. Tengo un ejercito al que derrotar. Quien no quiera seguirme que abandone la orden y rompa sus juramentos. Pero id allí donde os lleve el corazón.

Todos los caballeros gritaron entonces "Al sur".

-Admiro tu valor, hereje -dijo el caballero.

Aquello sentó a Fálenor como si le hubiesen desgarrado el alma. El caballero de los hospitalarios tocó un cuerno que retumbó en todo el monte. Entonces se oyó un galope acercándose y del bosque salieron cientos de caballeros Hospitalarios que formaron ante los caballeros de la espada quebrada.

Fálenor los miró sin asustarse y montó en su corcel.

-Voy al sur. Iré aunque tenga que pasar por encima de toda la orden de los hospitalarios, de cualquier otra orden o, por encima del mismísimo Papa. Que Dios intente detenerme -dijo, dirigiéndose al caballero de Rodas.

El caballero se alejó galopando a reunirse con los recién llegados.

Fálenor levantó la espada y miró a sus hombres.

-¡En el nombre de Dios, y del Papa que hoy nos ha abandonado!- gritó espoleando a su montura.

La corbata

Thu, 07 Jul 2005 15:00:52 GMT

Hace bastante tiempo Valerian me propuso escribir un relato sobre un tema que él me dió. Me dijo que escribiera un relato que girara en torno a un tema un poco raro, la corbata. Aquí pongo lo que escribí.

La corbata de Luis Llorente no era una corbata cualquiera.

Luis Llorente tenía corbatas para todas las situaciones; corbatas coloridas, corbatas serias, corbatas alegres, o corbatas tristes.

Desde que entraba por la puerta de la oficina todo cambiaba. Si llevaba una corbata de colores vivos, sus compañeros estaban alegres; la corbata azul marino probocaba un ambiente de seriedad. Pero lo que sus jefes más temían era cuando llevaba la corbata negra.

Cuando llevaba la corbata negra, sus compañeros estaban desanimados. Misteriosamente, nadie tenía ganas de trabajar. A todos les atacaba la melancolía. Los clientes habituales solían salir porque conocían la causa y preferían esperar a otro día, pero los que no iban por allí a menudo eran mal atendidos y los beneficios caían en picado.

Un día, los jefes abordaron a Luis Llorente nada más entrar.

-¿Qué tal el día Luis?

-Muy bien -titubeó Luis- ¿Ocurre algo, señor Gil?

-No, nada. Acompañame a mi despacho. Por cierto, bonita corbata.

Nadie sabe lo que le dijo, pero a partir de aquel día Luis Llorente no volvió a llevar la temida corbata negra. Seguía cambiando de corbatas según su humor y las miradas de sus compañeros seguían clavandose en su corbata cuando entraba, pero no volvieron a verse contagiados por la apatía.